13 всё собирает свой кровавый урожай. Снова взрывы. Задолбали уроды. Что ж вам неймётся-то? И Шумахер ещё. Вот как так? Всю жизнь гонять, и разбить голову, катаясь на лыжах. Жаль дядьку.
Последние пару недель ночью мне не снятся сны, или я их не запоминаю. Зато стоит прилечь днём в выходной, как снится нечто, оставляющее осадок при пробуждении. Сегодня приснился пёс, большой со светлой шерстью, но во сне я воспринимала его волком. Мы сидели с ним перед нашим забором на крыше машины и отчего-то грустили. А потом в конце улицы показалась разъярённая толпа, и следом пришло осознание, что это и есть причина нашей грусти. То, что он не может остаться, потому что люди не дадут спокойно жить волку среди них. Когда эта орава приблизилась, мы перемахнули через забор и волк потрусил в поле, начинающееся сразу за нашим двором, а я побежала к дому, не преминув высказать своё мнение об участниках погони в особо злобной форме. Заснула, почти уткнувшись носом в текст книги, и вот результат. Жаль мне волка.
негативчикЧувствую себя деревянной статуэткой с вырезанной улыбкой. Ну или трупом. Если не складывается так, как мне было нужно, то мне вообще становится параллельно что там и как. Это как-то не айс. И ты вьёшься вокруг огромным котом, обнимаешь, заглядываешь в глаза и теребишь ладони. И я знаю, что не права, буду жалеть потом, но пока что я деревянная кукла и, если постучать, внутри только гулкая пустота. Все подводят итоги года, никогда не любила это дело. Что было - то прошло. Забудем. Живи одним днём - этому ты научил меня много лет назад. Как же тяжело мне, привыкшей всегда планировать дальнейшие действия, давалась эта наука. Но, человек, даже самый твёрдый, со временем обкатывается обстоятельствами, они вымывают в нем новые привычки, прописывают на подкорке совершенно другие алгоритмы действий. Выбираем приоритет, а остальные линии подстраиваются, чтобы выжить. Самое печальное, что, кажется, я совсем разучилась загадывать желания. Глупо, но все мои желания имеют тебя в основе, предполагают твоё добровольное участие. Но, не сбываются совсем. Ты не понимаешь, не видишь, не догадываешься. Нужно сказать, напомнить, настоять - а это уже не желание, а насилие и выпрашивание. Ладно, прорвёмся, новый год предполагает перемены. Пожелаю, чтоб они были к лучшему.
Скорость 200, а страха нет. Осознаю, что уже второй месяц меня не пугает скорость. Снова. Я знаю, что оно вернётся, это липкое чувство ужаса, когда стрелка переваливает за 140. Не понимаю только от чего зависит периодичность приступов этой боязни.
— Мы не странные букашки, супер ниндзя-черепашки. Ниндзя-черепашки!!! Возраст исполнителей 26-36 лет. Вот что делает под Новый Год с людьми работа в алкогольной компании.
* * * ложки нет, милый нео, пора бы понять. ты ведь выбрал таблетку, неважно какую. время узкой спиралью вращается вспять, из нулей с единицами вечность рисуя.
ложки нет, нет ножа, вилок тоже, увы - век трагедий прошел, фарсы правят умами. прорастет ли зерно из-под сорной травы? не споткнется ли мальчик, вздымающий знамя?
Потеряли документ на машину. На ту самую, которую я разбила. Кто-то его вроде бы отвозил мастерам, но толком никто ничего не помнит, потому что прошло полгода уже. Теперь в машине его нет, горе-мастера утверждают, что отдавали, и у них в сейфе тоже нет. Я вроде и не при чём, но в центре событий и загружаюсь по полной этой эпопеей. Как всегда всё через жопу.
Весь день мысли в голову лезут, упорно вгоняющие в депресс. Забирающие радость, нагоняющие тоску, убеждающие, что всё дальше уходит то, с чем я не готова расстаться. То, что пришло ко мне слишком поздно. То, что я слишком поздно впустила в себя. Снова эта внутренняя борьба с самой собой. Сомнения и выводы. Одни логичны для себя, другие правильны по общепринятым взглядам. И да, наверно, нужно что-то менять, но ведь всё внутри восстаёт против. И я не я будто. Мутная морская вода. И не шторм, а так - нанесло мусора и плавает он возле берега, не тонет. Раздражают любые тактильные контакты и малейшее вмешательство в личное пространство. Зона комфорта составляет около семидесяти см. вокруг. Всё что за ней вообще не волнует, всё что ближе - настораживает и напрягает. А ведь небо днём было то самое. Высокое и синее. Весеннее. Но даже оно не прогнало эту муть. Сегодня мне по душе было утреннее серое и туманное ничто.
Мда. Фрай не пошёл от слова совсем. Не знаю что там с сюжетом, но язык... Не могу. Или не хочу, что сейчас одно и тоже. Хочется чудес, но адекватных, без сэров и дурацких имён, и хорошим слогом, чтоб не оторваться. Сама уже не пойму чего хочется. Да здравствует поиск, снова. Подзадолбало, вообще-то.
Хочется выпасть из реальности, но не получается. Такое ощущение, что застряла тут, в каком-то тусклом и скучном. Будто зовёт куда-то и, вроде бы, находится нужная тропинка, но незаметно для себя упираюсь в стену пластикового купола и дальше иду вдоль неё по кругу. А ещё пару дней назад вдруг захотелось праздника, настоящего, с весельем и шумной компанией. Неожиданно. Растерялась даже. Забытое ощущение, удалённое обстоятельствами из набора функций моих чувств. "Вы действительно хотите безвозвратно удалить этот файл?" Откуда оно вылезло? из каких-то резервных системных архивов? Ведь последние несколько лет любой праздник рефлекторно вызывал желание спрятаться от людей, от любых проявлений громкого, пьяного веселья. Это не обдумывалось, просто чувствовалось так. Расслабилась, не чувствую больше угрозы от так любимых всеми нормальными дат. Не зря ли? Итак, прятаться не хочется, просто хочется погрузиться, нырнуть с головой в выдуманный кем-нибудь совершенно другой мир. Хочется тех впечатлений, которые наша обыденная жизнь дать не может, но. Не затягивает, выплёвывает обратно. То ли купол вокруг, то ли я в скафандре. Как пробить брешь, через которую смогут просочиться эмоции? Когда не читается, мне не по себе. Нет, читается, но только коротенькие рассказики и зарисовки. Этого мало. Всегда любила циклы и серии книг, чтобы вжиться в новый мир, сжиться с героями и как можно дольше не расставаться.
Ну вот, пока писала, вспомнила о ещё одном неопробованном пока произведении. Может быть у Макса Фрая получится затащить меня в сказку. Всё может быть, пойду попытаюсь.
В каждой детской мечте скрыт волшебный кристалл. (с)
Раньше любое чудо в двери рвалось без спроса, раньше: приходит праздник - словно открылась дверь. Знали - когда в ноябрь ночью уходит осень, бойся огней болотных, прячься в густой траве. Знали - в закат февральский спрячь под подушкой волос, ночью тебе приснится - может быть! - твой жених. Время бежит по крышам, песни теряют голос, сказки случайных чисел - что ты забыл о них?
Южный ленивый город, в небе, как летом, чисто, тихо шуршит декабрь листьями во дворах. Тиму уже семнадцать. Тим - ученик флейтиста. Щурится год устало, году уже пора. Город - огнём обряжен, в городе - шум и ёлки, всяк ознакомлен с ролью, курит тайком в фойе. Тимми идёт, вздыхает - в праздниках мало толку, если вся сказка - это фильмы да оливье.
читать дальшеТим еще помнит: раньше воздух гудел морозный, раньше в окне наутро было белым-бело. Слово, что дал в сочельник, было законом грозным, ангел следил с балкона - видишь его крыло?
Раньше, в далёком детстве - ты еще помнишь сам-то? - каждая встреча в праздник - это дела судьбы. Раньше любой прохожий мог оказаться Сантой, каждый сюжет из книжки мог обратиться в быль. Нынче - одни названья, нынче - другое дело. Чудо осталось в прошлом, свой прекратило бег.
...Но не даёт покоя Тиму одна идея. Тимми идёт на крышу. Он вызывает снег.
В детстве твердили Тиму: музыка - это ключик, лучшее из заклятий, самый крутой радар. Мысли вплетай по нотам, думай светлей и лучше, дай ей ожить, струиться в венах и проводах. Город затих, не дышит, ветер толкает Тима, тёплый мотив по пальцам - мягок, спокоен, прост. Музыка тонкой флейты тянется паутиной, Тим представляет сотни снежных колючих звёзд. Облако, как подушка - туча летящих перьев, скрип под ногами утром, холод на языке. Кажется, вот немного, только шагни, поверь и... Но неподвижно небо. Флейта дрожит в руке.
Тимми уйдет, нахмурясь. Он не фальшивил вроде - значит, всё это сказки, чей-то дурацкий бред.
...Только гирлянда Тима - отзвук его мелодий - в каждом окне и сердце свой оставляет след.
Знаешь, к мечте уводят сотни дорог на свете, вроде идешь налево - вправо ведёт судьба. Ты опоздал на поезд - позже кого-то встретил, ночью пойдешь работать - а попадешь на бал, в драку влезаешь в парке - и обретаешь друга; делай хотя бы что-то, смейся, живи, дыши... Песня флейтиста-Тима - пусть и не дышит вьюгой - лучше любого слова, громче чем шум машин.
***
Платье горит в витрине, словно картина в раме, Бобби проходит мимо, цокает языком. Помнит, такое платье вроде хотела мама - он бы купил, но деньги...ну, а кому легко? Нет, он купил бы точно, только такие траты - дача, друзья, подарки, будет совсем же в ноль...
Музыка бьётся пульсом, каждом окном-квадратом, флейта приносит веру - и, почему-то - соль. Сказки не в старых книжках с алыми парусами, мир состоит из мыслей, что сохранишь, любя. Бобби стоит и мнётся, злится, губу кусает... ...быстро подходит к двери, дёргает на себя.
*** Часто начало ссоры - глупость штамповки крайней, только идёт лавиной, злость собирает в ком. Вот на дороге Руперт, вот на дороге Лайни: раньше - друзья друзьями, не разольешь рекой. Нынче - проходят мимо невозмутимым Буддой, время - безумный гонщик, вот бы успеть за ним.
Руперт не смотрит прямо, Лайни зевнула будто... ...Помнишь, в далёком детстве - озеро и огни? Помнишь, бежим по лесу, где-то по самой кромке, трешься щекой (щекотно!), прячем носы в траве Флейта летит по миру, мысли легки и звонки. Руперт подходит к Лайни и говорит "Привет".
*** Тот, кто уже не верит, тот, кто затянут тиной - помни, приходит время и выпадает шанс. Громче, подруга-флейта, лейся по пальцам Тима, в каждом прикосновеньи - новый несмелый шаг. Кто-то услышав, вспомнит старое обещанье, кто-то бежит на поезд, чтобы приехать в дом, город скрипит мостами, город шуршит вещами, в озере бьют куранты, чтобы одеться льдом. Кто наберётся воли, бросит свою рутину, кто-то приедет в полночь, чтобы ответить "да". Громче, нежнее, Тимми - сотня таких, как Тимми, дышат в окошки флейты, рвутся в глухую даль.
Вот говорят, что чудо раньше просилось в руки, нынче же - каждый резок, как цирковая плеть... Если ты им не веришь - пальцы рождают звуки. С ними в любом прохожем что-то начнёт теплеть.
***
Город - сильней и мягче, город - как будто выше. Тимми устал и вымок, что-то сопит во сне...